Que troço é poesia,

       se não traço de amor,

                rancor e alegria?

Olha pra mim, assim

                                            e ainda não sei se

é cega por mim

                                             ou nega me ver

 

 Pelo menos, um suspiro
               antes dum só grito
           pelo dente do vampiro.

           O que sinto em mim

                 não é morrer

             é vivendo sem ti,

       sentindo não viver.

Feito foice, o vento
          a calada da noite,

          a descala com seu fio.

─ Cadê água do rio? (ah, choro me vem)
─ Rio, meu bem, como riso vazio, seca-se também.

 

Num canto, somente

    Achei lápis e um papel

         Já, tinta ainda quente

              No sangue de seu véu

 

               E risquei essas linhas

         Rimadas como o medo

     De seres minha sozinha

 Minha morta em segredo.

 

 

Se voando me sinto

Resisto ao céu ficar

Onde você passarinho

Canta sibilar extinto

Colorindo meu voar

 

Eu, distante, imagino

Num destino adiante

Sonhar comigo, menino

Passarinho cantante

Ao lado seu, brilhante

Menina do peito colorido

 

Onde as cores mistas

Amarelo e o branco
E marrom são encantos

Ao poeta romancista

A mim, pobre colibri

Que recita o desejo

De cantar bem te vejo

                         vejo

                                bem

                                       te

                                           vi.