Com giz cor anis

Fiz dela flor de lis
Do risco a cicatriz

Bela é, sou feliz.

A sobrinha 

 

Oi Tia
Que fazes?
- Uma poesia
Cale-se. 

 

Tia é braba
Da ira a autora
É unha encravada
Se acha escritora

 

Podia ser bela
Se feia não fosse
Pra sereia e donzela
Falta um jeito doce

 

É toda salgada
Como sua linha
Reta e mal amada
Discreta cópia minha.

Há quem diga

Quebrei meu paradigma quando disse: quero texto sobre rima. Há quem páre e diga: volte ao clima de seu contexto, faça rima. Mas no texto, não mais mexo. Então, remexi minha poesia e fiz do remexo um pretexto para expressar emoção e nostalgia.

Quando vi o mundo, moderno, fiquei mudo e escrevi o absurdo tentando ser leve como o branco da neve no inverno. Mas sou pedaço do céu pesado que despenca, ora pingo molhado, ora nevasca, ora tormenta, pingado a quem mora do lado de fora. Quem faz da calçada o colchão, de restos a carne salgada e de sua caminhada o pão.

Mas tais linhas não matam fome: consomem esperanças minhas sobre homem. Deixa eu corado na bochecha e aguado de garganta seca. Secura que impede o pedido pela cura da desigualdade e faz de minha vontade, um grito doído dizendo não ao colorido. 

Quero todo mundo preto e branco, como tevê sem cores para não renegar outros bandos. Afinal, sem preto, preto não é branco e, no final, branco sem o preto é só prantos. No entanto, também negro. Negro como o lamento dum rubro que sangra, pulsa e repulsa o humano neste outubro folião. Descolorido sentimento do órgão a um palmo de meu pulmão.

 

 

 

 

 

 

Assim sério deitei

E sem nenhum riso

Mas sorrindo acordei

Ao sonhar seu sorriso.

 

Vida e tão belo

É doce o bom dia

E até no flagelo

És doce poesia.

 

(Uma homenagem aos 100 anos de Cartola)

 

O homem quis amar

Que some com o verde

E com o azul do mar

Que escurece de sede.

Toque de flor

 

Rosa amarela
Em terra e vaso
Flor de primavera

Sincera: é cravo

 

De dia cor-de-rosa

De noite perverso

Já foi uma prosa

Hoje é um verso

 

Rimado com espinho

Seco e não regado

Secado a sol sozinho

Só, nunca molhado

 

Mas cravo então

Beijado sente dor

Pois beijo é ilusão
Era só o beija-flor.

À noite disse claro

Lua: não me juras
Se claras dum lado
Dum outro és escura.